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Der Kriegsherr – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Stille.

Nichts als Stille. Gewichtslose Leere. Das hellgelbe Licht anderer Sterne drang durch nicht verschlossene Fensteröffnungen ein und kroch langsam und gleichmäßig über die Wände und die Decke.

Der Geist öffnete seine Augen.

Er schwebte; ein körperloser Außenseiter, der sein zurückgelassenes Leben durch den Nebel des Todesschleiers beobachtete. Er hatte keinen Namen, keine Erinnerungen. Sein Verstand war kalt. Der Tod hatte ihm alle lebendigen Gedanken und Gefühle geraubt. Er war losgelöst und auf ewig von Empfindungen, von Traurigkeit, von Schmerz und von Sorge befreit. Den Ort, an dem er einst gelebt hatte, suchte er jetzt heim.

Er war nicht länger ein Teil davon. Er konnte die Welt, die er verlassen hatte, nur noch mit leidenschaftslosem Blick betrachten. Die Dinge, die so wichtig gewesen waren, als er noch gelebt hatte, waren bedeutungslos. Pflicht war kein Leitbild mehr. Hoffnung hatte sich als eine lachhaft vergängliche Größe erwiesen. Sieg war nur ein leeres Versprechen, das jemand einst gegeben hatte.

Das Licht der achtlosen Sterne bewegte sich langsam. Über das Deck, die Wände hoch, über die Decke – immer rundherum wie Morgen, Mittag und Nacht von schnell vergehenden Tagen. So nahm ein Geist wohl die Welt wahr. Vielleicht rannte die Zeit, vielleicht wechselten Tag und Nacht in den Augen eines Toten so schnell, um die Ewigkeit erträglicher zu machen.

Das heißt, so war es gar nicht.

Die Sterne bewegten sich nicht. Es war die Armaduke. Sie drehte sich ohne Ende durch den Realraum – ohne Energie, tot, träge und ohne Gravitation.

Der Geist dachte mit der Langsamkeit eines Gletschers darüber nach; er zwang seinen eingefrorenen Verstand zum Denken. Das Schiff bewegte sich. Wie war es dazu gekommen? Welches Unheil war über sie gekommen? War ihr Tod so schnell und traumatisch gewesen, dass die Erinnerung an das Ende des Lebens in seinem Gedächtnis vollkommen ausgelöscht worden war?

Wie war er gestorben?

Der Geist hörte ein Trommeln. Es wurde lauter – stetig zunehmend lauter.

Er sah etwas vor seinen Augen. Es war eine metallene Scheibe, eine kleine. Sie hing vor ihm in der Luft und rotierte sehr langsam, ohne auch nur einen Millimeter zu fallen. Die sich drehenden Kanten funkelten im Licht. Zwei weitere Scheiben und ein öl-schwarzer Haltebolzen trieben von links in einer perfekt beibehaltenen Formation in sein Sichtfeld. Sie trieben hinter der ersten Scheibe vorbei und bildeten dabei kurzzeitig eine astrologische Konjunktion.

Das Trommeln wurde lauter.

Der Geist nahm Schmerzen wahr. Auch wenn er sie nur ganz leicht und entfernt spürte, waren es trotzdem Schmerzen. Er fühlte sie in seinen Phantomgliedmaßen, in seinem Rücken, in seinem Nacken. Der Nachgeschmack der Pein, die er bei seinem Tod erlitten hatte, hatte ihn auf die andere Seite des Schleiers begleitet und verfolgte seinen Schatten.

Wie passend. Und ganz im Einklang mit der tückischen Natur des Universums. Erst mit dem Tod endet die Pflicht, aber die Schmerzen enden selbst da nicht. Das ist etwas, was die Priester und Hierophanten einem nicht erzählen. Der Tod erlöst nicht von den Schmerzen. Die Schmerzen bleiben. Sie klammern sich bis in alle Ewigkeit an einen.

Welche anderen Lügen hatte man ihm während seines kurzen Daseins erzählt? Die Offenbarung weckte in ihm den Wunsch, die Namen derer zu verfluchen, die ihm sein Leben geschenkt hatten, derer, die vorgegeben hatten, ihn zu lieben, und derer, die seine Treue verlangt hatten. Sie brachte ihn dazu, den Thron selbst dafür verfluchen zu wollen, dass er ihm eingeredet hatte, dass der Tod irgendeine Art von unbeschwerter Belohnung war.

Sie brachte ihn dazu, alles verfluchen zu wollen.

Der Geist öffnete seinen Mund.

»Verfeggt seid ihr alle«, sagte er.

Sein Atem kräuselte sich in der Luft. Seine Haut war kalt.

Moment, Atem?

Das Trommeln wurde lauter.

Es war das Blut, das in seinen Ohren rauschte.

Auf einmal konnte er wieder hören. Seine Welt war plötzlich von Geräuschen erfüllt: seine eigenen abgehackten Atemzüge, das Schreien und Stöhnen von Menschen in seiner Nähe, das Jaulen von Alarmen und das entstellte Kreischen der Hülle und der Aufbauten des Schiffs.

Die Gravitation setzte wieder ein.

Die Scheiben und Haltebolzen fielen auf das Deck. Der Geist fiel ebenfalls. Er fiel auf eine vom Frost rutschige Fläche, und die Landung war hart. Er erstickte fast, als sich seine Luftröhre zusammenzog. Seine Lungen gerieten in Panik. In seinem Magen schwappte es wie in einer halb vollen Lederflasche mit Sacra. Er hörte überall um sich herum Aufprallgeräusche und erkannte, dass gerade jedes lose und nicht gesicherte Objekt an Bord des alten Schiffs auf das Deck fiel. Auf der Armaduke regnete es Dinge und Menschen.

Der Geist kam auf die Beine. Er fühlte sich wackelig. Geister schwebten, sie liefen nicht. Ihm tat alles weh.

Er fand sein Lasergewehr neben sich auf dem Deck. Er nahm es mit Händen auf, die nicht so gut funktionierten, wie er es gerne gesehen hätte. Konnte ein Geist Dinge berühren? Anscheinend ja.

Vielleicht war das irgendeine Strafe. Vielleicht war er in sein sterbliches Leben zurückgerufen worden, um eine letzte Pflicht zu erledigen. Noch eine Lüge. Selbst mit dem Tod endete die verfeggte Pflicht nicht.

Der Geist stieg den Niedergang hinab. Er hörte ein Wimmern. Er sah einen jungen Soldaten des Belladon-Regiments, einen der Neuzugänge, der mit dem Rücken gegen die Wand gelehnt auf dem Deck saß und sich um seine gebrochene Hand kümmerte. Er hatte die Zähne fest zusammengebissen, wie eine Rattenfalle, die zugeschnappt war.

»Was ist passiert?«, fragte der Junge.

»Bin ich tot?«, fragte der Geist.

»Was?«

»Bin ich tot?«

»N-Nein. Nein, Sir.«

»Woher weißt du das?«, fragte der Geist.

Er sah schreckliche Angst in den Augen des Jungen.

»Ich w-weiß es nicht«, erwiderte der Junge.

»Ich glaube, dass ich tot bin«, sagte der Geist. »Aber du bist es nicht. Du kannst laufen. Lauf zur Krankenstube. Du kannst davon ausgehen, dass wir im Sekundärstatus sind.«

»Ja, Sir.«

Der Junge zuckte zusammen und kam mühsam auf die Beine.

»Geh jetzt«, sagte der Geist.

»Was werdet Ihr tun?«

Der Geist dachte darüber nach.

»Ich weiß es nicht. Aber ich schätze, dass der Gott-Imperator noch eine Aufgabe für mich hat, und diese Waffe deutet darauf hin, dass es etwas mit Töten zu tun hat.«

»E-etwas, was Ihr gut könnt«, sagte der Junge, der versuchte, tapferer zu wirken, als er sich tatsächlich fühlte.

»Ist das so?«

»Ihr seid dafür berühmt, Sir.«

»Wie lautet dein Name?«

»Thyst, Sir.«

»Geh in die Krankenstube, Thyst.«

Der Junge nickte und entfernte sich stolpernd.

In der Nähe befanden sich zwei Mitglieder der Schiffsbesatzung. Einer blutete stark aus einer tiefen Schnittwunde auf dem Nasenrücken. Der andere versuchte, die ganzen beschrifteten Maschinenersatzteile aufzuheben, die beim Einsetzen der Gravitation aus seinem Karren gefallen waren.

»Was ist passiert?«, fragte der Geist.

Der blutende Mann sah zu ihm hoch.

»Ich habe keine Ahnung«, sagte er. »Es ist noch nie zuvor passiert.«

Der Geist verzog frustriert den Mund, und die linke Hälfte seiner Oberlippe kräuselte sich leicht. Er wandte sich ab. Er wusste so gut wie nichts über Raumschiffe, aber er war sich ziemlich sicher, dass der Kommandeur sie genau hiervor gewarnt hatte . Der Kommandeur. Der Kommandeur. Wie lautete sein Name? Der Geist fand es so schwierig, sich an irgendetwas aus seinem Leben zu erinnern. Dabei lag sein Ende noch nicht so lange zurück.

Gaunt. So hieß er. Gaunt.

Was hatte Gaunt gesagt? »Die Armaduke hat Antriebsprobleme. Sie bringt uns vielleicht nicht nach Hause. Wenn wir unser Ziel nicht erreichen oder wenn beim Austritt aus dem Warp etwas schiefgeht, sollen die Kampfkompanien bereit sein, Schutzaufgaben wahrzunehmen.«

Der Geist probierte ein Wandvox, aber es kam nur ein statisches Rauschen heraus. Sie hatten Licht und sie hatten Gravitation, aber das Schiff war angeschlagen. Sie trieben tot im Wasser. Wenn etwas sie so vorfinden sollte, wären sie hilflos.

Wenn etwas versuchen sollte, sie zu entern, woher würden sie das überhaupt wissen?

Der Geist zögerte plötzlich. Er sah zur Decke hoch. Der Lärm war zu viel, es war viel zu laut: die verfeggten Alarme und Schadensmelder, das Kreischen des Rumpfes, der zu seiner alten Form zurückfand, das Gewirr der Stimmen.

Es war vermutlich seine Einbildung und etwas, was durch das Trauma seines gewaltsamen Todes heraufbeschworen worden war, aber der Geist hätte schwören können, dass er gerade noch etwas anderes gehört hatte.

Etwas, was falsch klang.

Oben. Der Ursprung des Geräuschs war über ihm, hoch oben.

Woher wusste er das? Wie konnte er in dem chaotischen Wirbel aus Geräuschen ein einzelnes heraushören?

Weil er es konnte. Das war noch etwas, was er gut konnte.

Er kletterte eine Leiter hoch. Die Schmerzen in seinen Gliedmaßen ließen nach. Es waren nur Prellungen. Prellungen und alte Knochen. Er spürte eine tiefe Kälte in seinem Herzen, in seinem Innersten, als wäre er ein Stück Groxfleisch, das aus den Gefrierkammern der Proviantmeister herausgezogen worden war, um auf dem Küchentisch aufzutauen. Seine Finger funktionierten jedoch. Sie waren nicht mehr so ungeschickt. Sie würden jetzt jeden Augenblick wieder von Nutzen sein.

Und er würde die Fähigkeit zurückerhalten, sich an seinen eigenen verfeggten Namen zu erinnern.

Er begann zu klettern. Er hatte endlich ein Ziel. Eine Aufgabe. Eine verfeggte Aufgabe, um die er nicht gebeten hatte. Er hatte sie, ob er sie wollte oder nicht. Das war der Grund, warum der Heilige Gott-Imperator – dreifach sei sein wunderlicher Einfall verflucht – ihn tot aus dem Reich jenseits des Todes zurückgeholt hatte: um seinem Regiment und seinem Kommandeur zu dienen. Es konnte nur er sein. So viel war klar. Es war eine Bestimmung, eine Aufgabe, die nur er erfüllen konnte. Etwas, worin er gut war. Warum sonst hätte der Herr von Terra seine Seele verlangt und ihn durch den Schleier zurückgezogen, damit er einen letzten erbärmlichen Einsatz in der Welt der Lebenden absolvierte? Aber warum brauchte der Gott-Imperator einen toten Mann, wenn es hier offenbar viele Lebende gab?

Er kletterte nach oben. Eine Luke in der Decke. Die übliche Irisluke. Er zog am Hebel, und sie öffnete sich. Er wusste, was er zu tun hatte. Er musste nicht einmal überlegen. Er wusste, wie der Mechanismus funktionierte.

Einzelne Objekte fielen an ihm vorbei. Abgebrochene Teile von Maschinen, ein paar manuelle Werkzeuge. Ein kleiner Schraubenschlüssel prallte auf dem Weg nach unten an seiner Schulter ab. Das alles waren Dinge, die auf die Luke gefallen waren, als die künstliche Gravitation wiederhergestellt wurde.

Der Geist zog sich durch die Luke. Er befand sich in einem Wartungsdurchgang. Die Bunkerlampen flackerten unruhig, wie die Sinne verwirrenden Stroboskope in Verhörkammern. Er hörte immer noch Geräusche. Sie kamen von oben. Ein Klopfen. Ein Kratzen. Er hielt seine Waffe fest und schlich sich vorwärts. Er musste einen weiteren Zugang nach oben finden.

Er fand einen Toten. Noch ein Toter. Im Gegensatz zum Geist war dieser nicht wiederbelebt und zurückgeschickt worden, um zu dienen. Seine Talente hatten offenbar wenig Nutzen für den Gott-Imperator. Er war ein Mechaniker von der Artificatordivision des Schiffs gewesen. Er musste mit dem Kopf nach unten in der Luft gehangen haben, als die Gravitation wieder eingesetzt hatte. Der Fall hatte seinen Kopf wie einen Rammbock gegen das Deck getrieben, ihm dabei das Genick gebrochen und seine Schädeldecke zertrümmert. Der Geist sah nach oben und erkannte, von wo der Mechaniker heruntergefallen sein musste. Über dem Wartungsdurchgang gab es einen Maschinenbereich, einen Schacht, der mindestens durch vier Decks des Schiffs hindurchging. Der Tunnel war voller Kabel und Rohre.

Der Geist stieg die an der Wand angebrachten Fußhalterungen zum offenen Boden des Schachts und dann die schmalen Leitersprossen hoch.

Er kletterte zügig. Schließlich wurden Geister nicht müde. Nie mehr zu ermüden, war eindeutig ein Vorteil, den der Tod mit sich brachte. Nahrung würde er jedoch vermissen.

Er kam am oberen Ende des Schachts an und schwang sich über den Rand in den düsteren Maschinenbereich. Er sah seinen Atemhauch in der Luft. Atem. Warum atmete er? Geister atmeten nicht.

Keine Zeit, um sich über die Gesetze des Lebens nach dem Tod Gedanken zu machen. Er konnte etwas riechen. Verbranntes Metall. Der Gestank nach Geschmolzenem, den eine Schneidlanze verursachte. Der Geist bewegte sich weiter – geräuschlos wie alle Geister.

Er sah ein orange glühendes Oval, ein Loch in der Hülle des Schiffs. Der Rand des Metalls war ein grelles Neon. Das herausgeschnittene, leicht gewölbte Teil lag inmitten von schimmernden Schmelzspritzern auf dem Deck. In der Dunkelheit waren zwei Gestalten – Männer, aber keine Männer. Der Geist konnte ihren barbarischen Gestank trotz des verbrannten Metalls riechen.

Eine der Gestalten sah ihn.

Sie sagte etwas und hob eine Waffe, um zu schießen.

Der Geist schoss zuerst.

Aber sein Gewehr war tot.

Fehlfunktion? Eine tote Zelle? Keine Zeit, um es herauszufinden. Zwei Lasergeschosse jagten auf ihn zu. In dem beengten Raum waren sie ohrenbetäubend. Der Geist warf sich auf eine Seite, zwischen ölverschmierte wuchtige Maschinen. Wie Peitschenschläge prallten die Geschosse an der Wand hinter ihm ab.

Der Geist war unglücklich gefallen und hatte sich den Kopf an einem Kolben oder einem Lager angeschlagen. Der Schmerz überraschte ihn. Als er seinen Kopf mit der Hand berührte, war sie danach voller Blut.

Geister bluteten. Merkwürdig. Es sei denn …

Die Unmenschenmänner kamen näher. Sie riefen sich etwas in einer hässlich klingenden Sprache zu. Der Geist legte sein Gewehr beiseite und zog sein Kampfmesser. Es lag perfekt in seiner Hand. Das Gefühl gab ihm Sicherheit und Selbstvertrauen. Er kannte das Messer. Es kannte ihn. Sie würden einander helfen. Später konnte es ihm sagen, wer er war.

Ein Mann-Nichtmann kam von links aus der Dunkelheit. Er beugte sich nach unten, um unter die Maschinen zu blicken. Der Geist streckte die Hand aus, ergriff den Eindringling am Hals und zog ihn auf seine Klinge. Sie sank tief in die Brust des Mann-Nichtmanns ein. Dieser begann heftig zu zittern; seine Beine trommelten wie bei einem Tobsuchtsanfall gegen das Deck. Dann wurde sein Körper schlaff.

Der Geist zog die Klinge heraus, ließ seine Beute los und drehte sich von ihm weg. Er kroch an der Maschine entlang, bis er einen Arbeitswagen erreichte. Kneifzange? Nein. Hammer? Vielleicht. Beil? Besser.

Es war ungefähr so lang wie sein Unterarm und hatte einen etwas gekrümmten Stahlgriff sowie eine einzelne Klinge. Die Schneide war gewölbt und perfekt geformt, um während einer Notreparatur ein durchgebranntes Kabel durchzuhacken. Er nahm das Beil in die linke Hand, sein ehrliches Silber in die rechte.

Der zweite Mann-Nichtmann erschien von Nirgendwoher. Der Geist lobte seinen Gegner im Stillen für sein Talent, sich unbemerkt anzuschleichen. Ein Seitenhieb mit seiner Axt riss den Laserkarabiner des Mann-Nichtmanns zur Seite. Dieser feuerte vergeblich; ein Lasergeschoss zog eine funkensprühende Spur durch den Maschinenbereich. Der Geist stellte sich breitbeinig hin und holte mit beiden Armen zu einem Doppelhieb aus. Dann hieb er mit der Axt in der linken Hand und dem Kampfmesser in der rechten gleichzeitig zu, sie fuhren aneinander vorbei, und der Geist beendete die perfekt ausgeführte Bewegung mit vor der Brust gekreuzten Armen.

Beide Klingen waren durch den Hals des Mann-Nichtmanns gegangen. Er fiel um. Aus dem halben Stumpf spritzte das Blut heraus, als sein Kopf wie der Deckel eines Lagerbehälters zurückklappte.

Ein dritter Mann-Nichtmann tauchte auf und rannte auf ihn zu. Der Geist duckte sich. Dabei drehte er sich, um dem mit Stacheln besetzten Enterknüppel auszuweichen, den der Mann-Nichtmann schwang. Aus seiner Drehung heraus trat er seinem Gegner in den Bauch und schleuderte ihn gegen das Schott. Dieser stöhnte, als die Luft aus ihm herausgepresst wurde. Der Geist schleuderte die Axt. Sie ging durch die Schulter des Mann-Nichtmanns und blieb im Schott stecken.

Der aufgespießte Mann-Nichtmann schrie. Es war ein Geräusch, das nur annähernd menschlich klang.

Der Geist trat dicht an sein Opfer heran und presste ihm sein Kampfmesser gegen den Hals. Ein wenig Druck mit seinem linken Unterarm auf die feststeckende Axt lockte weitere Schreie hervor.

»Wer bist du?«, fragte der Geist.

Die Antwort war ein Wirrwarr von Geräuschen – teils Schmerzlaute, teils Worte, von denen weder das eine noch das andere irgendeinen Sinn ergab.

Er verstärkte den Druck.

»Welche Stärke habt ihr? Wie viele von euch sind hier?«

Noch mehr Worte-Nichtworte.

Er verstärkte den Druck.

»Deine letzte Chance. Beantworte meine Fragen oder ich werde dir ein wirklich langsames Ende bereiten. Wer bist du?«

Der Mann-Nichtmann heulte auf. Der Geist konnte damit nichts anfangen. Frustriert versuchte er es mit einer anderen Taktik.

»Wer bin ich?«

»Ver voi mortek!«, kreischte der Mann-Nichtmann.

Mortek. Der Geist kannte das Wort. Nein, er war nicht der Tod. Das war falsch. Der Mann-Nichtmann log.

Der Geist wusste das, weil sich sein auftauendes Gehirn endlich an seinen Namen erinnert hatte.

Er war Mkoll. Kundschafter-Sergeant Oan Mkoll, Erstes Tanith-Regiment.

Er war Mkoll und er lebte. Er war nicht tot. Er war keineswegs ein Geist.

Zumindest nicht diese Art von Geist.

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Für Isaac Eaglestone.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2017 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2018 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2018 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: The Warmaster.
Deutsche Übersetzung: Christine Aharon.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Aaron Griffin.

Der Kriegsherr © Copyright Games Workshop Limited 2018. Der Kriegsherr, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-991-1

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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